DO AMOR E OUTROS DEMÔNIOS...

O título deste post também intitula um inesquecível livro do Gabo – Meu delicioso García Márquez – que conta a história de um jovem padre chamado para arrancar o “diabo” do corpo de uma mocinha de seus 13 anos, cujo cabelo não parava de crescer e já se arrastava até os pés, mas nada conseguia fazer essas melenas (símbolo de sedução e voluptuosidade) pararem de roçar o chão.

Gabo adora essas ninfetas de 13 anos, impressionante. Também em MEMÓRIA DE MINHAS PUTAS TRISTES aparece a Delgadina, uma moça próxima de 13 anos, a virgenzinha predestinada ao protagonista do livro: o velho senhor que acaba de completar 90 anos que quer se dar de presente de aniversário uma noite de sexo louco com uma virgem. Entretanto, o destino lhe prega uma peça que o faz ‘cair de quatro’ literalmente pela moça, e se apaixonar enlouquecidamente por ela, a ponto de quebrar todo o quarto do puteiro em que estavam, totalmente enfurecido pela cólera dos ciúmes, diante de uma possível traição que nem sequer houve.

Que porra de sentimento é esse que nos arrebata e nos aprisiona em uma bolha claustrofóbica e nos leva a cometer os maiores desatinos em nossas vidas?!
No primeiro livro, o coitado do padre é obrigado a enfrentar toda sorte de provações para conseguir viver aquele amor e nem consegue alcançar um ‘final feliz’.

No segundo livro, pelo menos, fica aquela expectativa no ar e nas aspirações dos leitores mais desvanecidos: será que eles conseguirão viver aquele amor? Ao que Rosa Cabarcas, a dona do puteiro, morrendo de rir, responde ao velho senhor de 90 anos e a nós leitores na última página do livro:

“Ai, meu velho sábio triste, está bem que você esteja velho, mas não idiota. Essa pobre criatura está zonza de amor por você”, referindo-se à menina Delgadina.

Resolvi hoje escrever sobre ‘o amor e seus demônios’... Por que?! Sei lá, por que. Talvez porque seja o que de mais sinta falta na vida. Os demônios, obviamente. Amor é o que mais transborda em mim e até me denuncia antes mesmo de eu chegar perto.

Sinto mesmo que faltam ‘os demônios’: hipocrisia, senso de manipulação e espírito de jogatina na hora do blefe de um bom jogador ou ‘amante profissional’, tanto faz, pois tomo ambos como sinônimos. Um bom amante conquistador e sedutor, antes de tudo, deve ser um bom jogador. Aprende-se isso desde cedo, por volta dos 13 talvez. Saber manipular as carências, desejos e anseios do outro é uma arte. E uma arte primorosa que deve ser curtida como um bom doce de figo para que fique macio, tenro, delicioso na medida certa: sem faltar açúcar e nem açucarado demais para não enjoar antes mesmo de ser levado à boca.

Todos os dias acordo com uma apreensão estranha: serei capaz hoje de fazer um poema? Serei capaz hoje de amar? Mesmo que seja um mau poema e um mau amor. Até os maus poemas são difíceis de serem paridos, quando sinceros, porque todo parto implica dor e morte de alguma forma. Para um poema nascer, o poeta morre um pouco em sua dor. É como um nervo exposto de um dente obscenamente cariado. Ou morte da placenta, no mínimo. Depois vêm as mortes subjacentes. Morte da rima, do ritmo, do verso, do sentimento que o gerou e depois o sentimento que o matou, pois um poema não pode ser infindável. Infinito, sim. Infindável, nunca. A vida não é eterna, então o poema também não pode ser, pois este nada mais é que a própria vida em versos. Às vezes bons versos; outras nem tanto assim. Aliás, como a própria vida: às vezes, incríveis momentos, às vezes péssimos momentos. E assim como nasce e morre o poema, também nasce e morre o amor. Para daí a pouco nascer novamente um outro poema e um novo amor. C’EST LA VIE! Ou como diria Fellini: A VIDA É SONHO!

Não sei se a vida é sonho, mas sei que faltam alguns ’demônios’ para ela ser completa, plena. Falta saber jogar ‘xadrez ou pôquer’ durante a conquista amorosa. Será também durante a feitura ou parto de um poema? Há poemas que são verdadeiras obras cerebrais, mas absolutamente ocos por dentro; não encontramos o sangue do poeta nos versos. Da mesma forma há amores também absurdamente ocos, inócuos, vazios, não conseguem se manter de pé por muito tempo e, nem por pouco tempo, o que já seria por si só um luxo.

Pessoas que suportam extrema dor são perigosas porque não se contentam com pouco - uma vida calma e simples amalgamada à rotina -. Quem necessita o êxtase não sabe viver sem amor e poesia ( os de verdade naturalmente, aqueles que sangram mesmo, delatam e dilaceram a própria existência), mas sobretudo, sem os demônios. Esses são absolutamente imprescindíveis. Qualquer que seja ele.

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Texto postado também para o FÁBRICA DE LETRAS. É só clicarem no título para lerem mais textos e poemas de outros autores com tema livre para o DESAFIO SET/2010.